Julio-El futuro.

Y sé muy bien que no estarás.No estarás en la calle,en el murmullo que brota de noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos de los subtes, ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré amor mío, sin que sea por ti, y compraré bombones pero no para ti, me pararé en la esquina a la que no vendrás, y diré las palabras que se dicen y comeré las cosas que se comen y soñaré las cosas que se sueñan y sé muy bien que no estarás, ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo, ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo, y cuando piense en ti pensaré un pensamiento que oscuramente trata de acordarse de ti.

Heridas.

Hay heridas que se cosen, hay heridas que se curan, hay heridas que no se ven, pero se sienten, hay heridas profundas, otras no tanto, hay heridas con figuras, hay heridas en la piel y algunas otras en el corazón... personas también... la mayoría nos dejarán cicatriz...yo tengo varias profundas y escondidas , son mías.

después de todo las llevo en la piel...y son parte de mi ser, no importan de donde vienen, lo que importa es lo que representan para mi, al final una me recordará cual es tu nombre y cuanto te ame...lo llevo tatuado en la piel.

El roble de la izquierda

Lo dijiste...nuestro amor fue desde siempre un niño muerto, sólo de a ratos parecía que iba a vivir, que iba a vencernos, pero ls dos fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre sin su futuro, sin su cielo...un niño muerto sólo eso maravilloso y condenado quizá tuviera una sonrisa como la tuya dulce y honda quizá tuviera un alma triste como mi alma...poca cosa quizá aprendiera con el tiempo a desplegarse a usar el mundo pero los niños que así vienen muertos de amor muertos de miedo tienen tan grande el corazón que se destruyen sin saberlo vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto y qué verdad dura y sin sombra qué verdad fácil y qué pena yo imaginaba que era un niño y era tan sólo un niño muerto, ahora qué queda sólo queda medir la fe y que recordemos lo que pudimos haber sido para él que no pudo ser nuestro qué más acaso cuando llegue un 19 de marzo y abismo vos donde estés llévale flores que yo también iré contigo. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido que sólo despierta con la lluvia. Ahora la última nube ha resuelto quedarse y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones a fin de no matar ningún escarabajo y no pisar los hongos que aprovechan para nadar desesperadamente.
Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes, pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas, ustedes pueden irse...yo me quedo.